Archivo de la categoría: 'fumadas'



03
Mar

Me siento…

Me siento...

Me siento feo… -Lo estoy.
Me siento mal… -Por hoy.
Me siento down and out… -Estoy dopado.
Me siento como mierda… -En una de esas le jalo al excusado y me voy dando vueltas.

Todo por la extracción de una muela y media :-S

Extra: Aún así acabo de dar una mini semblanza de Cabaret y estoy esperando a un bombón que viene a quedarse a mi casa (alguien debe ver por mi convalecencia, ¿no?).

01
Mar

Lo más honesto que puedo ser…

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…es decir, por ejemplo, que lo mejor de mi vida, lo que más me entretiene, es continuar escribiendo en un cuaderno. Líneas varias, que no todos pueden mirar. Por supuesto, también estan los paseos, las salidas, las minifaldas, las mujercitas lindas que se me quedaban mirando en un Starbucks, pero no tienen la misma importancia. Tan sólo hoy redescubrí el placer de entrar a una papelería y elegir, como macaco hambriento, plumas de gel para utilizarlas en mis cuadernos. Mi hermano se me quedó mirando mientras ascendía la cuenta a 150 pesos en plumas y plumones sharpie. Se ocupó a lo suyo y unos ratoncitos parecieron ocuparse de los mecanismos escondidos en su mollera–. Cabrón, nunca te he visto escribiendo a mano. Me reí y le dije que era demasiado listo, mi secreto personal y él insistió, tratando de hacer un recuento. Finalmente, lo mejor con lo que me pudo responder fue–. Es que tú no escribes a mano. Tenía algo de razón en ello.

Hacía unas semanas, hice un recuento en uno de mis cuadernos escolares, y lo menos que tenía eran apuntes. Es natural que piense que no escribo a mano y que sólo dibujo en mis cuadernitos o servilletas. En otro de mis diarios, hay un dibujo que hice de memoria, acordándome del rostro de mi abuela, el mismo día que murió y estábamos velándola. En otros tantos, hay dibujos de personajes que hago para mis cuentos y líneas muy breves, con ocurrencias efímeras y sin ningún valor, más que para la persona que las escribe. Ya son costumbres demasiado difíciles de erradicar, y aún si terminara como burócrata o como barrendero, seguramente tendría una libreta donde siga anotando aquello que me pasa.

Estos días, me he dado un agradable viaje al pasado con los posts que he recuperado de Big Blogger… poco a poco los estaré subiendo para darle un poco de historia y contexto a este lugar. No sólo es la parodia de un concurso o el nombre presuntuoso de bloggeros timidamente reconocidos, también es la oportunidad de decir algo y que otros te escuchen. No interesa la discusión, no interesan los argumentos, no interesan las peleas, ni los momentos explosivos de creatividad en la brevedad de una línea… interesa ese pequeño oficio de reunir el texto con una imagen y construir la persona que eres. Construyendo, reflejas tu contexto social e histórico. La documentación, el recuerdo, plasmar quien fuiste y para qué caminas.

15
Feb

Toda una mujer fatal…

Yo siempre he creido que todos – incluso algunas mujeres, je – tiene un lado femenino. En todo caso, todos los hombres suponemos que existe una mujer ideal, y me atrevo a decir que es ese lado femenino el que nos ayuda a concebir cual es la mujer perfecta, y luego nuestra masculinidad y el par de pelotas que cargamos nos ayuda en lo demás.

Por eso hay listas interminables de cuales deben ser las cualidades necesarias y como deben ser utilizadas por una mujer. Que si debe coger bien, que si debe cocinar, que si debe ser igual de peda que el tipo, que si debe mamar pito como Batio ordena o si debe platicar temas elevados, abstractos o poéticos. Algunos solo se conforman, como en mi caso, con que no estén locas ni gordas. Otros afirman con toda franqueza que solo piden un buen par de nalgas.

(A veces creo que éstos últimos son aun más idealistas que los otros. Hoy en día son tan raras las buenas nalgas, snif).

Como sea, hoy que me disponía a rascarme el ombligo, me puse a pensar como sería la mujer perfecta para mi. Entre tantas virtudes y defectos, entre maniqueismos pendejos e idealismos de secundaria, llegué a la franca conclusión que era injusto jerarquizar a las mujeres y aun más, escogerlas o eliminarlas como si de un concurso para perros se tratara. Sin embargo, como esta de moda, he decidido traerles dos tipos de mujeres para que ustedes caballeros escojan cual sería su mejor tipo.

Damas y Caballeros, les presento a la candidata número uno:

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Esta chamacona con rayitos es Manuela. Un poco barbona y bigotona, pero nada que no se elimine con cera y depilación laser. Cachetoncita y con ojos coquetos. Enumero aquí mis cualidades, snif:

- Gusta de la lectura diaria y sin pretensiones. Jamás me sentiré superior a mi pareja y, al contrario, tendré muchos temas que compartirles. Aun si mi pareja es un ranchero iletrado, trataré que mi aficción a la literatura sea un placer para él y no un motivo de acomplejamiento o inferioridad.

- Gusta de la cocina. Especialmente la cocina italiana. Adoro la pasta con camarones, la pasta scalpi, especialmente, pero también cocino ricos desayunos. Lo único que pido es que me ayuden a lavar platos y que me hagan compañía mientras cocino.

- Tiende al humor negro y a la broma. Prefiere la risa que los temas solemnes. Le gusta ser políticamente incorrecta para salir de la aburrición o de las pláticas estereotipadas. Es proactiva, platicadora e inteligente (140 de IQ, comprobables). No es sumisa, pero tampoco enarbola banderas pendejas de feminismo visceral. Su feminismo estriba en ser asertiva y práctica siempre. Saldrá siempre de cualquier relación que le perjudique, y le dan pereza los romances abrasivos y los hombres fatales. A veces es enojona y gritona ¿pero que vieja no lo es?

- Es borrachona, pero ya no como antes. Prefiere la buena compañía que los antros o discotecas ruidosas. No es del tipo de mujeres que solo toman en antros caros y con gusto tomaría directamente de la caguama. Pero ojo: también sabe disfrutar de un buen vino y, especialmente, de un buen whisky.

- Ideológicamente se considera foucaultiana, medio budista y medio nihilista. Cree que el mundo no es un sistema de valores sino un hermoso universo de percepciones relativas, inacabadas e inacabables.

- Sexualmente ha madurado: no le agrada ya la promiscuidad y disfruta del sexo con una sola pareja. No tiende a manipular con el sexo, no exige romanticismo para darlo, ni convierte a sus hombres en eunucos sentimentales para no sentirse usada ni puta. Para ella, la persona debe agradarle intelectualmente y debe tener un gran sentido del humor. La honestidad a rajatabla es preferible.

- No le interesa el dinero. Es graduada en derecho con maestria en criminología. Gana su propio dinero y cree en el gasto compartido. Le gusta escribir y ha colaborado en diversas revistas nacionales así como trabajado en diarios de Tijuana, Los Angeles y Distrito Federal.

Y ahora, les presentamos a la candidata número dos:

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Este joven se llama o se hace llamar Mozzy. Es un poco cachetona como la candidata pasada. De cabellos ralos, negros y grasosos, con ojos de inocencia pero mentón de marinero. Tiene algunos síntomas de acne y posiblemente le salgan patillas de vez en cuando. Su frente la compara con Nicole Kidman, pero solo su frente, por que su cuerpo es mas bien ballenil. Imagenes vistas muestran que su ombligo asemeja el orificio donde respiran los cetaceos y al parecer compensa su desnalgamiento con esos cachetitos guardahuevos. Prosigo con una lista de virtudes y cualidades:

- Desvaría a la mínima provocación, atacando a diestra y siniestra cuando se halla aburrida y desea provocar polémica. Ello entrevera personalidad border, y posiblemente eso la haga un poco fácil, cual tabla del uno.

- Goza de inestabilidad emocional, confundiendo a sus lectores sobre quien carajos es el amante o novio actual. Al mismo tiempo que habla de amores perdidos, habla de amores recuperados, mezclando todo eso con una sexualidad inconsistende y de abandono. Ello revela insatisfacción emocional y neurosis, pues la teoría psicológica explica que la constante búsqueda del amor también puede interpretarse como inseguridad del rol sexual e insatisfacción de los sentidos.

- Su sensualidad de aparador mezclada con sentimentalismo y sensiblería dicotómica la muestran como una persona habitualmente sola. Aun acompañada, su evidente falta de vida interior se demuestra en su incesante búsqueda de cosas siempre nuevas. De ahí su consumismo y su omnipotencia. Su ego desmesurado le hace pensar que es indispensable e insustituible. Es posible incluso percibir en todo lo anterior una frustración a ras de piel.

- Escribe mal, mal, mal. Su cultura e intelectualidad equivalen a las de una preparatoriana. Al decir que puede ser el alma de las fiestas o que puede ser más chingona que muchos demuestra poseer aun el pensamiento fantástico de los niños, pubertos y adolescentes. Su incapacidad de introspección al hablar de si misma la convierte en un ser frívolo y estereotipado.

En fin, ahora ustedes, caballeros honorables de Big Blogger, ¿con cual muñequita se quedarían?

Jojojo.

Ps. Recomiendenle a Mozzy que se cambie de sexo. Como hombre siempre hay mujeres neuróticas y ridículas como ella que lo aguanten; si no me creen, es cuestión de enumerar las interesantisimas parejas que nos recrea en sus puntilludos posts.
Ps2. Cualquier insulto respecto a mis preferencias sexuales o de connotación homoerótica, por favor abstenganse. Es obvio que si soy capaz de jugar con mi género entonces no tengo ningún problema de identidad sexual. Solo usen un poco el cerebro, please, aquellos que sientan el impulso de defender a la pobre damita de Mozzy.

13
Feb

El Jelbóimetro

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La semana pasada, compré una figura de acción de Hellboy, a la que parezco haberle descubierto un uso adicional, en estos últimos días:

“Alarma de cansancio”.

(También le llamo “Jelbóimetro”, porque como que tiene más punch).

Lo he colocado sobre la mesa de la cocina, a un costado de donde siempre pongo la compu; cada que las desveladas se acumulan al punto donde mi organismo no da más, puedo ver por el rabillo del ojo como el muchachón rojo comienza a tambalearse ligeramente.

Algún fenómeno de cansancio ocular, o yo que carajos se.

El punto es que en estos instantes, cada que fijo mi vista en la pantalla, el buen HB parece ondear su revolver en un arco por demás amplio, como diciendo “¡Orale, cabrón! A chingar a su madre, ya. Duerma un poco, que luego anda chillando como si tuviera SPM”, en un tono por demás amenazante.

Nomás le pedí chance para postear en Big-Blogger, pero ya me voy.
Cambio y fuera, muggles.

12
Feb

Mis adorados amigos me emputan

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Siempre me ha emputado sobremanera la personalidad de mr. popularity de maese Semidios. Creo que es muy condescendiente con la estupidez de mucha gente y a veces lo considero muy tibio en cuanto a sus opiniones. Creo que solo le preocupa caer bien y se esmera con verse guaperrimo para la horda de viejas malcogidas y sin quehacer que deambulan los blogs y el internet. Personalmente no tengo afinidad con una personalidad así, y sin embargo, puedo afirmar lo siguiente:

Que Semidios no es, ni en poco, mucho de lo que ustedes creen que es. No es mr. nice guy, y aunque aparente cultivar un coolness que personalmente me parece mamón y pedante, es personalmente un hijo de puta divertido cuyo único defecto es decir chistes muy malos de vez en cuando. Es un tipazo noble, sencillo y con una energia contagiosa.

Me patea que IBeam sea un radical de izquierda, muchas veces maniqueista y determinista. Me emputan muchas veces sus comentarios misoginos y sexistas, su misantropia amarga y su testarudez incólume pero valiente.

Pero lo conozco, y veo en él un hombre con sentimientos e ideas profundas; una sensibilidad grandiosa y no superficial como la de muchos seudoartistas que merodean la blogósfera posteando poemitas y estados de animo ridículos y hormonales. IBeam es un cabrón con principios, y tiene lo que Bolaño, Valéry y Keats llamaban el irremediable espiritu de la poesia. He leido dos de sus novelas, y chamaquines, IBeam posee una vena poética que muy pocos podrían apreciar, y se bien que al decir esto lo estoy ofendiendo, pues a él le gustaria no tener absolutamente nada complicado o abstracto que ofrecer.

Y luego pienso en Armando Sámano, y como a veces me enferma su derechismo progresista, pues siempre he creido que sus ideas son únicamente producto de su estatus quo y que no hay nada intelectual en ellos. Pienso que su burguesía de recién llegado busca íconos donde identificarse, y contempla en innumerables espejos, muchos de los cuales yo desprecio profundamente, su identidad. A veces incluso, en mi más mal humor me repatea que presuma tanto a su hija, casi como si fuera un logro de lo que él no pudo ser.

Pero luego me gusta recordarlo en aquel Sanborns en la madrugada, hablando de Física conmigo. Me gusta pensar en él con su esposa y su hija, y como se sostiene de ambas para ser lo que es. Trato de imaginar como un hombre fundamentalmente bien intencionado ha tratado de entenderme y aceptarme como amigo. Y bueno, su capacidad de análisis, su incapacidad para autocompadecerse y sobre todo, su tremenda capacidad de regocijarse por su felicidad, por su hija inteligente y por su dulce esposa, me hacen sonreir cuando lo recuerdo.

Cuando pienso en estas contradicciones comprendo que no se nada absolutamente concreto de ellos. Pienso en mi amada K., pienso en mi madre, en mi gran amigo Pirer. Comprendo lo inpermanentes que son, y como mi cabecita intenta situarlos en algún rasero, para suavizar ese miedo absurdo que todos tenemos de lo que nos rodea.

Pienso en todas las equivocaciones que cometo al pensar en alguien, sin importar si son pensamientos amargos o dulces. Pienso en lo equivocado que es pensar en alguien incluso. Y luego me pierdo en muchas ideas inconexas hasta que descanso.

Y bueno, al ver la imagen anterior me acordé de muchas personas: Primero de K. por la bufanda, de Semidios por el puto cafecito, de IBeam por mi cara de enfado, de Sámano por lo cómodo que me sentía, de mi madre por la nieve que se ve caer y de Pirer, por esa sensación de detective salvaje que me acompaña cada vez que pienso en mis amigotes.

Je. Y estoy seguro que a más de uno le caigo mal por regodearme de todo lo anterior. No lo culpo. Pero ojalá pudiera sentir placer al sentirse así y sobre todo pulir sus métodos para manifestar sus sentimientos de encabronamiento. No tengo ni tiene nadie la culpa de su empute, claro, pero sobre todo, nadie es culpable ni se merece la falta de talento y gracia que expresan muchos al hacer oir la retahila de opiniones que arrojan al mundo.

29
Dic

Juguemos, tú y yo

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Me acerco al monitor de la sala de edición… hay mucho polvo, por culpa de la construcción de a lado. Pinto una T…, un guión…, otra T…

y juguemos tú y yo reflejo. T-T.

T-T. Juguemos a que yo soy tú.

Y tú eres yo, observándome. T-T.

T-T. ¿Y luego, después de mirar?

Me miro, me alejo, me miro, me alejo. El reflejo sigue ahí, pretendiendo que soy yo. Y yo nada más observo al reflejo, pretendiendo que soy él.

Después… oh, hay que limpiar el monitor.
Hay más trabajo, ¡Si señor!

18
Ago

Vestigios de la mano

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Cuando regreso a mi casa, en la noche… en la entrada de mi edificio veo ese vestigio de mano. Invariablemente me acuerdo de Blair Witch Project (solo he visto la 1), ¿habrá sido algún niño? ¿algún grafittero jugando con mi mente?

En esos tonos rojos, incrustada en el concreto como una herida. La mano se desliza, hacia abajo… hacia abajo… donde hay una covacha que está cubierta en madera. No conozco a nadie que se haya metido en la covacha del edificio. Sabía que antes la utilizaban para jugar de niños, sé que quemaron un colchón ahí adentro una vez y rieron toda la noche, como integrantes de una tribu.

¿Habrán quemado a alguien en el colchón? No lo creo, no les he preguntado. Pero mis vecinos siempre dejan esa historia inconclusa. A mi sólo me queda ver esa mano roja, que sólo aparece en las noches. De día, como si no existiera… y si uno presta atención, escuchará a los niños riendo.

15
Ago

Estacionamiento WTC

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Este es el estacionamiento del World Trade Center. Un laberinto corporativo y hasta le da a uno la pinta de que México es un primer mundo. Las oficinas limpias y sin olor a cigarrillo. Alfombras impecables y hombres de traje, que disfrutan comodamente de la parte comercial que hay adentro.

Me gustó la luz naranja dentro del estacionamiento, sugerente a la apertura de un mundo que no existe. Los coches, andando uno tras otro. Niveles y niveles subterráneos de concreto, dispuestos a protegerte de la lluvia y también, a darte la bienvenida si eres parte del mundo corporativo.

Yo no soy parte de él, al menos, no como ellos creen. Porque el vigilante me observó con cara de: “Este es otro espectador, soñando que estacionará su coche aquí algún día sin que le cobren”.

Miré al vigilante y asentí con una mirada de: “Sólo vengo a tomar fotos señor, y no se preocupe, si alguna vez estaciono mi coche aquí… será para ir al cine”.

Nos asentimos mutuamente, el de su lado y yo del mío.




Marzo 2010
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