Muchachos, déjenme que entreabra el suelo,
que quede al viejo amigo una salvada:
se ha muerto y lloro, y llora hasta mi boca
cantando estas inútiles palabras.
Muchachos, esta muerte que no cesa
mostró nuestras carencias de fantasmas,
llamándolo entre espíritus, perdemos:
nos pesa el cuerpo estúpido en el alma.
Desde hoy en los boliches sus labios serán ecos
a bordo de las tristes tacitas de café,
y un mar de amor y vino, detrás de los espejos,
traerán las tempestades del corazón de él.
Y un piano entabacado, mistongo y candombero,
dirá: “¡Chau, Flaco lindo!” con penas de marfil,
y cuando al alba giman danzando los espectros,
se sonreirá su barba colgada en el atril.
Muchachos, déjenme que hoy no hay más tango
que al hueco de su voz desmantelada;
hablar de qué, ¿de qué?, ¿de aquellos sueños
que fueron a la lona en la mancada?
Muchachos, si él no acierta ya ni erra,
vestido con un pozo tengo ganas
de hundirme en el terrón donde él se nubla
¡y hacer frente, con él, a tanta mala!
Autor: Horacio Ferrer
Hoy, ocho de mayo, es cumpleaños de Fritz. Me niego a decir “hubiera” en parte porque aun no me lo creo y en parte porque mientras nosotros estemos aquí, seguiremos celebrando el día de su nacimiento, tratando de anestesiar el recuerdo, del día de su muerte.
Si quieren leer homenajes mucho más profundos asi como un extracto del anteproyecto de tesis de mi amigo, el número cuatro de Lugares Comunes, ha sido publicado. Este es mi tardío y poco original granito de arena.
