Este país carece de historia. No hay tal. La historia implica aprendizaje, discernimiento. No eterno retorno. Cuando alguien intenta deslumbrarme con el anecdotario cronológico de este muladar de nación, solo puedo pensar en folklore.

El folklore es historia pavloviana. Historia incuestionable transformada en condicionamiento clásico. Basta la cercanía de una fecha, el rostro de un heroe o antiheroe y la algarabía y la parafernalia para inflarnos de sentimientos nacionalistas, para recordar fechas perdidas y hechos notables.

Siempre he creido que la historia, ese resumen dialectico de actos, consecuencias y direcciones, forma parte de una conciencia ínfima. Aquellos que controlan el discurso histórico son los verdaderos dueños de un país ¿Quien controla el nuestro? (Es una pregunta retórica).

Cuando pienso en fechas y personajes célebres y fiestas nacionales en este país, no puedo más que imaginar a una jovencita recien violada, que intenta olvidar el dolor de la ofensa, y pretende vestirse todavía de blanco para construir una felicidad forzada, edificada en la negación emocional y psicológica.

Seamos francos: No hay absolutamente nada glorioso en nuestro pasado. Si así lo fuera, si el pasado que tanto celebramos fuese digno de celebrarse, nuestro presente fuera aun más plausible, y no lo es. Recordemos siempre que nuestro hoy es el triunfo o el fracaso de nuestro ayer.

Asi que, por favor, métanse todos por el culo cualquier nacionalismo. El día que este cuchitril risible de país pueda darle de trabajar a todos sus jovenes y de tragar a todos sus niños pensaré – y solo un poco – en aplaudirle a todos esos cadaveres en descomposición llamados próceres de la patria.

Snif.

(En la imagen, yo en un mercado clásico de Tijuana: El mercado del popo. Venden dulces, quesos, porquería y media, pociones para amarres, y mierda parecida. El lugar me recordó el folklore usual, anacrónico y vacio de este país).

El metro

Ese lugar donde ya en automático camino, me subo, me bajo, transbordo, todo en automático, si es un camino rutinario.

Si no, solo es cuestión de acercarme a un mapa y planear la ruta.

A veces me pregunto cuánto tiempo habré pasado ya metida en las entrañas de la ciudad, en el metro.

Y otras veces me pregunto cuántos grados de temperatura se podrán alcanzar cuando, atiborrados, los trenes caminan… a veces las gotitas de sudor escurren por mi sien al estar metida allí dentro…

Y aun así, me gusta el metro.

Es un dicho en inglés que siempre me gusto, “No matter where you go, there you are.” Pos’ eso, no te escapas. Bueno, yo no me escapo.

Tengo el ego protegido por un grueso caparazón, lo que [YAY!] significa que no me mueven el tapete tan fácil, pero [Boo!] no se quita así por que si. Desprendida de las vistas y experiencias de por fuera, no termino absorbiendo lo que esta frente a mi. Es que tengo un coro interior, una pantalla con imágenes fantásticas, que compiten con la menos entretenida realidad externa.

Me sirven bien, estos recursos y distracciones internos, excepto momentos como estos de la fotillo, tomada desde el asiento de atrás de un autobús en Jaipur*. Casi no fui testigo de lo que mis sentidos reportaban.

*Y pongo el link solo porque yo, hasta no estar ahí, ni sabia de esta ciudad.